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Mostrando las entradas de marzo 25, 2012

HORA DE MORIR

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Por Manuel Tiberio Bermúdez
Aquella mañana Rufino, tal como lo hacia todos los días desde que se había desmovilizado como miembro de las autodenfensas, se levantó, puso a calentar el agua para su café mañanero en la vieja olla que guardaba como recuerdo de sus correrías por las montañas, se metió al baño, y mientras el agua corría por su cuerpo, le volvió la escena del momento en que había tenido que disparar contra un hombre. Era un campesino, quien borrachito como estaba, le grito “paraco hijueputa”. Era la única vez que había matado a alguien y aún hoy no entendía por qué lo había hecho.

Mientras se enjabonaba, recordó como y sin decirle una sola palabra al viejo, desde la cadera, donde tenía el fusil, apretó el gatillo del arma y vio, como si fuera una escena de esas viejas películas a las cuales nunca había vuelto desde niño, como el hombre se levantaba en el aire por la fuerza del impacto, el sombrero se elevaba como huyendo de su cabeza, los pies descalzos quedaban casi frente a …